Un poco de lluvia, un poco de luna
Un poco de viento, un poco de sol,
Tú color…
El norte esta cansado de arrastrar muertos
a la orilla limítrofe del Absurdo
cansado de llorar la sangre de los Inolvidables
cansado de tragarse el llanto del olvido
cansado de cadenas que cargan a
cansado de sus ojos putrefactos por el sol carcomido
esta cansado en su boca de las blasfemias de todas las razas
que han gritado muerte por el eco de sus pozos
por esos hijos que llegan con el Supremo
sujetos a caballos con mantas de demonios
que han bebido la sangre que derrama el Odio
comen flores de mezquite a lo largo del desierto
muertos yacen y en polvo se desvanecen
a la orilla limítrofe del Absurdo
al Norte cansado de arrastra cuerpos de Maíz
y esta tarde cargada de infierno
es aun nuestra y aquí te repito
mi absurdo contrapunto
de dulzuras y blasfemias
un lamento de maíz y tormento.
6 comentarios:
Siempre que pienso en los migrantes que van hacia el Norte en busca de mejores oportunidades de vida, pienso también en la incapacidad de nosotros, tanto sociedad y gobierno, de crear esas oportunidades. Es una cosa muy compleja. No creo que con reformas migratorias en EEUU se resuelva ese problema, también deberíamos poner de nuestra parte. La orilla limítrofe del Absurdo: eso me recordó los reportes de familias que incluso les mandan dinero a sus familiares en EEUU para mantenerlos allí trabajando.
¡Saludos tocayo! Espero no haber malinterpretado su poema. u_u
Tocayo: es exactamente lo que quice decir en el poema, una desgracia lo que esta pasando alla, y uan impotencia de no hacer nada aquí. Muchos saludoos! :)
Un tema delicado. Una tierra que era nuestra pero ya no nos pertenece. Un mundo donde no puedes vivir donde quieres. Un lamento. Algo que se tiene que entender y aceptar de ambos lados.
Un norte muy complejo, muy doloroso, por un lado toda esa legión de expulsados de esta sociedad de la cual formamos parte, cruzando desiertos con temperaturas abrasantes. Por otro asesinos, militares, narcotráfico, polleros, sangre...sangre...
y son doscientos años que la publicidad celebra y el pueblo sufre.
uno, dos tres... doscientos besos limítrofes a la sombra del arbusto
La imagen... me aterra pero me fascina...la incompletud, el doloroso desgarramiento entre las flores de la ilusión del mundo...hermosa...terrible...
Publicar un comentario