The Fuck ART

En el proceso de creación de pintura, llegamos a un punto donde o se echa a perder o se mejora "el paso de la muerte", ¿es frustrante? por supuesto que lo es como también es gratificante, al pintor siempre se le enseña a "educar" el ojo, siempre tenemos que estar pendiente en los mínimos detalles aunque sean tan insignificantes, desde un pequeño reflejo, desde una penumbra, todo, el ojo siempre tiene que estar ahí, fijo escaneando, analizando. ¿Debería de agarrar una navaja y romperlo?, ¿ Debería dejarlo así?, alcabo quien se daría cuenta que le falta mas capas de pintura, es a veces un capricho para llegar a un perfeccionismo absurdo, un perfeccionismo que solo uno entiende, solo uno sabe hasta que grado nuestra capacidad nos supera, y es abrumador porque nunca estamos satisfechos de lo que hacemos, nunca estoy satisfecho de como quedan los cuadros, siempre al final de todo, siempre le encuentro los errores, ¡siempre hay! La contemplación también es un suicidio, u...

Este es mi cueva, este es mi mundo. Este es mi caos, esta es mi mente, Este es mi espacio. esta es mi muerte. fotografía; Estudio-galeria "El Prostíbulo" de Dídac.

Recuerdo la primera vez que cogía una pluma y sentía un cosquilleo por escribir poesía, no tenia ni la remota idea de cómo empezar ni que decir, era todo contra todo, entonces enmudecía lentamente, me hacia del silencio, del silencio mismo, y una estrella a lo lejos se apagaba. Alguien decía muy estupidamente que la poesía debe ser echa por todos, ¿Por qué y si uno no quiere?. ¿De que escribía?, ¿A quién le iba a decir estas palabras?. De amor muy vulgarmente, porque aquel entonces estaba enamorado. El tiempo y sus ojos al decirle que le iba escribir un poema, dejaron de mirarme y ya no supe como demostrarle mi afecto. Cuando iba a dormir, rechazaba las sonrisas, el beso y la palabra, me envolvía el silencio, un manto de tristeza. Un tiempo que se acababa.Me negué al beso, la ternura, la caricia, que me quería dar para que yo me “inspirara” ¿Que temores hacías tuyos? ¿Por qué aquella distancia? En el amor no caben tantas hojas en blanco. Es que no tenía nada que escribir en mi prime...